Cronaca narrata da un disco rotto

Alle 7.20 esco.
C'è il sole e lo stupore mi coglie.
L'ora solare, eccola qual è!
Le 7.00 del mattino.
Ancora maggior stupore non incontrare traffico nel tratto che percorro in autobus (uscendo dalla mitica linea blu della metro) per raggiungere l'ufficio.
Perplessa - e abbastanza rincoglionita da farmi venire il dubbio - chiedo l'ora al barista mentre mi prepara il caffè.
Conferma: sono sintonizzata sull'ora della capitale.
La famosa ottobrata romana che volge al termine: una giornata magnifica. Piena di sole.
Il musetto si china sulla scrivania e ivi resta per alcune ore.
Pausa pranzo, sigaretta.
Gli occhioni tornano sul monitor e se ne staccano alle 18.00.
Uscita.
Porca miseria!
Stupore di nuovo: è buio!
Eccola la fregatura. Mi ricordavo che aveva delle controindicazioni.
No, non me ne ero accorta ieri: non uscivo di casa da venerdì.
Da quando ero uscita dall'ufficio.
Volevo far passare il raffreddore e mi sono impigrottita a casa.
Raggiungo la metropolitana alle 18.30.
Al solito passo una quarantina di minuti sottoterra.
Leggo fermate che mi ricordano la magnificenza della mia città: San Paolo, Piramide, Circo Massimo, Colosseo...
Quando le fermate prendono nomi molto meno magnificenti ci avviciniamo a casa mia.
Scendo dal vagone e salgo tre rampe di scale.
Esco dalla fermata.
Non vedo un cavolo! E' notte.

Arrivo a casa.
Mi lavo.
Mangio.
Leggo i post dei miei blogger preferiti.
Lascio qualche commento.
Decido di scrivere.

Mi trovo alla fine del  post e mi accorgo che non ho niente da dire.
Ultimamente ripeto, in forma diversa, le stesse cose.
La stessa cosa.

Rileggo e rifletto un po'.
Passo tre ore della giornata per andare e tornare dall'ufficio.
Ivi ne trascorro altre nove (otto più una di pausa pranzo).
Dodici ore.
Sette ne dormo (più spesso sei, ma non conta ora).
Diciannove.
Un'ora per prepararmi quando mi alzo.
Venti.
Restano quattro ore.
Quelle che mi fanno rodere il culo.
Quelle in cui riesco a non fare nulla.

No, non solo quelle quattro ore.
Ho l'intero sabato e tutta la domenica.
Occorre non sottovalutare la straordinaria capacità che ho di chiudermi a casa.
Di non uscire.
Esco in quei giorni solo quando il week end lavoro.

Ricordate i vecchi dischi in vinile?
E i giradisci, quelli col braccino e la puntina.
Il disco si è rotto e si ripete sempre la stessa frase musicale.
Insopportabile.
Guai ad abituarcisi.
Ricordate...
All work and no play makes Jack a dull boy.
                                      All work and no play makes Jack a dull boy.
All work and no play makes Jack a dull boy.
                                      All work and no play makes Jack a dull boy.

Dico sempre che voglio rompere quel disco.
Non lo faccio mai.
Non sollevo neanche la puntina.
Mi sono abituata.
No, non è solo questo!
Ho paura.
Non so se più del silenzio o di sentire il resto della canzone.
Opterei per la seconda, conoscendomi.
Non perché tema le novità.
Ho paura che sul mio disco non sia inciso il resto della canzone.

Nota di Sol: Volevo scrivere il solito post di cronaca in cui non dicevo un cazzo, magari era noioso, innoquo ma non triste. Quello che ho scritto mi si è modificato tra le dita, tra i tasti di un Notebook. Resta così: un post con due volti, non opposti come sembra.