Risalendo dalle budella della metro chiudo la zip del giaccone.
Nel piazzale dei capolinea degli autobus il cielo è plumbeo e pioviggina alla "azzuppaviddrano", come direbbe Andrea Camilleri.
Qualche ombrello si apre. Il mio no.
Fa freddo però.
Aspetto l'autobus ferma sotto una pensilina.
Se vado a piedi mi fradicio.
Aspetto un po'.
I minuti continuano a passare e la gente ad aumentare in questo posto asciutto.
Sul sedile protetto dalla pioggia un uomo parla da solo.
I suoi vestiti puzzano di urina.
Poco più in là una signora in un cappotto rosso ha gli abiti inzuppati di acqua di colonia.
L'odore della pioggia è un ricordo.
Davanti a me una donna accompagna una ragazza che porta i sintomi della Sindrome di Down.
Una giovanissima fanciulla si mette a parlare con la signora narrandole del suo altruismo e dell'opera prestata in centri per disabili.
L'autobus non arriva.
L'uomo continua a parlare da solo.
La signora col cappotto rosso immerge il naso nel suo foulard per non sentire l'odore di piscio.
Una coppia di Rumeni con una carrozzina e due bimbe si ripara sotto la pensilina.
Discutono del lavoro mentre le bambine mangiano patatine fritte.
I minuti continuano a passare.
La ragazza Down ha freddo nonostante abbia i guanti.
La sua accompagnatrice parla ancora con la giovanissima samaritana.
Lei alza gli occhi.
Incrocia il mio sguardo.
Un istante.
Si avvicina pronunciando il suo nome: "L".
Si siede sulla panchina sotto la pensilina, tra l'uomo che parla da solo e la donna col cappotto rosso.
Le fanno spazio.
Mi abbraccia mentre resto in piedi.
Ricambio l'abbraccio carezzandole i capelli.
Un minuto e la sua accompagnatrice si accorge che L è con me.
Vorrebbe allontanarla ma capisce dal mio sguardo tutto va bene.
Arriva l'autobus e i posti sotto la pensilina, in piedi ed a sedere, restano vuoti.
Ignoro cosa tu abbia visto.
Ma hai compreso tutto di me in uno sguardo.
Desideravo solo essere abbracciata.
Forte come hai fatto tu.
Grazie L.
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